ПОТОК БЕС(З)СОЗНАНИЯ

Человек, одетый во всё чёрное, вышел из метро, поднявшись по лестнице, и солнце ослепило его. Он даже приложил ладонь ко лбу, чтобы оглядеться. По мостовой неслись машины, по тротуарам – люди. Никто не обращал на него внимания, все спешили по своим делам.
Ему даже стало немножко обидно, но внутренний голос спросил: «Ты что же думаешь, если не был на родине столько лет, то на тебя все пЯлиться будут?»

Внутренний голос был его лучшим собеседником. Он задавал ему вопросы, а тот отвечал. Прямо как «армянское радио». Иногда внутренний голос его о чём-то спрашивал.
-Не будут! - ответил он почему-то вслух.
-Что, простите?- старушка с хозяйской сумкой на колёсиках вопрошающе смотрела на него.
-О, извините, мадам, - галантно ответил он, - мысли вслух.
-Я тоже иногда разговариваю с собой, – поделилась дама, - это ничего.

Она двинулась по своей надобности, а сумка покатилась за ней. Колёсики скрипели, исполняя какую -то мелодию.
Он, обладая абсолютным музыкальным слухом, слышал в каждой череде звуков музыкальное произведение. Это было как наваждение, но он ничего не мог с собой сделать. Вот и сейчас ему слышались кусочки «Alegretto» из симфонии № 7 Бетховена. Правда, в одном месте колёсики фальшивили.
«Здесь должен быть си-бемоль, а не си», - возмущался он.

Он ещё раз огляделся, но не мог понять, где находится. Всё так изменилось. Он думал, что сразу всё найдёт, но жестоко ошибся.
-Мадам, - догнал он старушку, не успевшую далеко уйти с фальшивым алегретто, - извините меня.
Старушка остановилась. Мелодия оборвалась, а дирижёр, наверно, ругал смычковую секцию за непопадание в ноты.
-Мадам, - спросил он, приподнял свою шляпу, - извините. Как пройти ко Второму Крутицкому переулку? Я что-то не могу определиться.

-И не мудрено, - ответила она, - всё застрОено-перестроено. – Я-то живу здесь давно, с рождения. В 1957 году пошла в школу номер 623. Её сейчас нет, снесли.
Старушка продолжала рассказывать, а он ничего не понимал. Смотрел, как старушка открывала рот, но ничего не слышал и сходил с ума. Теперь музыка Брамса зазвучала в его голове. Она появлялась всегда, как только он находился на грани срыва или обморока. Симфония №3, которая выворачивала его наизнанку.
-А что это я так взволновался? – спросил он у внутреннего голоса.

-Да ты столкнулся со своей ровесницей из того «прекрасного далЁка», чего никак не ожидал. Согласен, это потрясение. Вот так вдруг, внезапно. Нарочно не придумаешь. Расспроси, может узнаешь её.
-Да я узнал. Это Лариска Коновалова.

-Поздравляю, - в голосе «Внутреннего голоса» зазвучала ирония.
- С чем? Она совсем старуха.
-Ну соври чего-нибудь, посоветовал голос.

-Вам-то это не понять, – голос старушки зазвучал вновь, – вы-то ещё молодой человек.
«Да нет, я твой ровесник, - хотелось сказать ему, - просто так внешне выгляжу. Многие до сих пор почему-то называют меня молодым человеком».
-Простите. – перебил он её, – у меня старшая сестра тоже пошла в эту школу в том же году. Она мне рассказывала про своих одноклассниц. Больше всего она дружила с Ларисой Коноваловой, не знаете такую?

Старушка вдруг издала звук, как-будто захлебнулась. Ему стало страшно, а вдруг его ровесница прямо сейчас отдаст богу душу. Но она оправилась.
-Как фамилия ваше сестры? – прохрипела она.
-Бычкова, - ляпнул он бабушкину фамилию.
-Не помню такую, - задумчиво ответила собеседница. – А Лариса Коновалова – это я...

(Продолжение следует)